Marc Desbois devait avoir des contacts à Lutèce. Il n'eut en tout cas aucun problème pour faire rentrer un esclave amoché, un dealer psychotique et un une goule grièvement blessé. Il avait évité le contrôle approfondi du véhicule, avec un sourire désarmant, ne laissant que son arme au garde et un nom d'officier. Si le garde s'était enquis d'une fouille moins bâclée, l'escroc et ses trois passagers auraient eu de gros problèmes ... Saint-Vincent avait lui aussi quelques contacts à Lutèce. Des officiers véreux qui fermaient les yeux pour ses trafiques ou - mieux ! - qui les encourageaient. L'argent achète tout, même à Lutèce. La corruption ne meurt jamais, et tout le monde ou presque a son prix.

Les voici donc dans Lutèce, avec une camionnette rafistolée, garés devant chez un vétérinaire qui a une couverture de marchand. Tout ça paraissait très louche au Saint, mais il préférait ne pas commenter. Si c'était la seule façon de sauver son ami, il fallait y aller. Ce n'est que maintenant qu'Arnold était blessé grièvement qu'il se rendait compte qu'il représentait plus pour lui qu'un simple type qu'on exploite pour arriver à ses fins.

Marc partit devant vérifier que tout était bon. Il revint ouvrir les portes arrières de la camionnette après deux ou trois minutes.
- On y va, c'est bon, aide moi à la porter.
- On revient chercher la dormeuse, après, faut pas laisser ce connard tout seul dans la fourgonnette. Il pourrait nous causer des emmerdes.
- Aucun soldat en vu, on y va. Un ... deux ... Trois !
Ils soulevèrent H et l’entraînèrent dans le vestibule du vétérinaire. Le vétérinaire était un homme avec une barbe drue et semblant passablement alcoolisé. Il portait de petites lunettes rondes sur un nez pivoine. Tout ça n'inspirait pas vraiment confiance à Saint-Vincent, mais c'était la seule solution pour le moment.
- Allez mettre ce pauvre p'tit bonhomme là-bas ... sur la table du salon. Il a pris un sacré mauvais coup, on dirait ... Vous ... vous ... vous l'avez sorti d'un incendie ? commenta le vétérinaire en dégageant une haleine fétide.
- C'est une goule, sa peau est nécrosée, c'est normal.
- Normal ? Seigneur Dieu non ! C'est une abomination !

Le Saint jeta un regard à Marc où se lisait la désapprobation. Un vétérinaire goulophobe et alcoolique, pour soigner une goule, on peut pas dire que c'était le meilleur des choix.
- Le problème n'est pas là, poursuivit le Saint. Il faut que vous retiriez ce bâton de son ventre, et que vous le soigniez ! C'est très important ! Nous vous paierons bien !
- AAAAAAAAAH de l'argent ! s'exclama le médecin qui était visiblement en pleine crise de délire. Les gens n'ont que ça à la bouche ! Argent, argent, argent ! Mais monsieur, votre argent ne me servira à rien quand je serais mort !
- Vous n'allez pas mourir aujourd'hui, sauf si vous laissez cette goule crever dans votre salon.
- Et bien, moÔosieur, il se trouve que si ! Il y a de graaaaaandes chances que je quitte ce monde sinistre ... aujourd'hui même ! fit-il avec de grands gestes.
- Que voulez-vous dire, demanda le dealer après avoir jeté un regard interloqué à Marc.
- Je veux diiiiire ... Je veux dire. Que si vous, bande de petits malfrats à deux ronds, êtes entrés si faciiiiilement dans Lutèce, c'est parce que presque toute l'armée est sur le front à l'Ouest contre le Maréchal Teubé !
- On est vaguement au courant, oui, commenta Marc. Mais s'il te plait, ne fais pas ta mauvaise tête et aide nous.
- Et bien figurez vous que si les Forces de Lutèce échouent ... Le Marcéral ... Le Marchéral ... Le Mar ... Le ... LE MARÉCHAL ! finit par cracher l'alcoolique prit de crise de bégaiement, va nous balancer une grosse bombe dans la tronche !

Saint-Vincent et Marc restèrent stupéfaits par l'information qu'ils venaient de recevoir. C'était invraisemblable ! Pouvait-il croire cette éponge qui transpirait la goutte par tous les pores ? Mais à la fois, lors du briefing de la veille, Arnold avait bel et bien parlé d'une arme secrète qui légitimait justement l'attaque de grande envergure de la FNF ! Se trouver à Lutèce maintenant était désormais la pire chose qui pouvait arriver au trio.

- C'est pour ça qu'j'suis un p'tit peu bu, expliqua le déchet humain, complètement saoul. S'il m'reste plus qu'un jour à vivre, j'veux vivre cette journée complètement bourré ! T'nez, 'portez moi donc ce fort bon whisky qui traine là-bas, d'ailleurs, j'sens que ça commence à r'descendre, là.
- Puisse les Anges mettre fin à ta folie ! s'exclama le Saint en brisant la bouteille sur le sol sous le regard larmoyant du vétérinaire. Marc, met moi cet ivrogne au travail, il faut qu'on soit tiré d'ici le plus tôt possible ! Je vais chercher l'Arabe pour le tenir à l'oeil.


Le Saint revint à peine une minute plus tard, le corps inerte du Dealer sur l'épaule. Bien que de constitution chétive, pour ne pas dire squelettique, le camé était en fait capable de remarquables tours de force quand la situation l'exigeait. Il jeta l'Arabe par terre. Celui-ci ne se réveilla même pas.
Pendant ce temps, le vétérinaire gémissait pendant que Marc le forçait à s'occuper d'Arnold.
- Allez, du nerf !
- Maaaais ... Je veux mon whisky !
- Fous nous la paix, et opère ! Dépêche toi !

Arnold était dans les vapes. Il semblait presque mort, mais un souffle était toujours présent.
- Déjà, il faut lui retirer ça ! Je vais agrandir la plaie pour que ça sorte mieux ... Voilà ... qui ... est fait. Brave chien, il n'a même pas aboyé.
Bien que sévèrement bourré, les gestes du vétérinaire étaient assez surs, au grand soulagement de Saint-Vincent.
- Allez, machin, tu as plus de force que moi, enlève ce cure-dent ! Et tu le tlanperas dans ... dans ... dans une olive que tu m'apportera avec un ... ... petiiiiiiiiit cocktail ...
Le Saint ne releva pas la remarque et retira le pieu qui faisait un bon trois centimètres de diamètre du corps de son ami. La goule tira la grimace, mais il était trop faible pour pousser plus qu'un gémissement sourd.
- Très bien, voyons comment qu'c'est là d'dans ... poursuivit le vétérinaire en réajustant ses gants de plastique. Hum ... Pas joli-joli ... Tous ce sang ... Hoooo ... J'ai le tournis ....
Il se retourna subitement et vomi un geyser liquide infecte qui s’imprégna dans le tapis de salon. Il tomba à quatre pattes.
- Putain, doc, nous lâchez pas maintenant !
- J'vous lâche pas, j'vous lâche pas ... articula difficilement le vétérinaire. Msuffit de ...
- DE QUOI ?
- Il est touché dans les intestins ... Il suffit de couper les zones touchées ... Il vomit copieusement à nouveau, avant de cracher lentement sa salive répugnante et de moucher son nez dans ses gants ... Vous coupez et vous recousez ... Si c'est un chien robuste, il s'en sortira ...
- Mais ... putain, qu'est ce qu'on fout, Marc ?!
- Il devrait s'en sortir, les goules ont une faculté d'auto-régénération très impressionnante.
- Putain ... Mais ...
- Non, il est hors de question que je fasse ça. Fais-le, toi.

Le Saint resta bouche-bée un instant, avant de se résoudre à l’inacceptable en pestant.
La goule avait effectivement été touché uniquement dans les intestins. Il y avait beaucoup de sang. Il identifia rapidement les zones à découper, et il les sectionna. Arnold ne bronchait pas, il semblait déjà être sur le chemin pour rejoindre les Anges. Le Saint continuait de pester, et son coeur battait à rompre ses côtes. La pression et le stress lui faisait perdre tous ses moyens. Il tenta d'oublier qu'il y avait une bombe qui allait leur tomber sur la couenne en découpant les tripes de son ami, mais la pression était titanesque.
- Putain, mais je sais pas coudre, moi, implora le dealer au bord de la crise de nerf.

Pas de place au paradis pour une goule apparemment.
- "H" ? Eyh, "H" ! Est-ce que tu m'entends ? ... ... ... Arnold ?
Il tâtonna avec ce qui lui semblait une main en plomb, renversant le plateau métallique sur lequel était posé un sceau d'alcool et une paire de gants. Il continua à agiter ses bras avec le peu de volonté et d'énergie restant. On avait refusé l'entré au ciel pour Arnold, alors semblait il qu'on allait l'envoyer en enfer. Et...
Et il se réveilla ici, dans ce qui semblait être une clinique de fortune. Métrop' ? Non plutôt Nécrotopia... mais cela ne collait pas. Nanterre, l'école Sainte Marie, le couloir, l'explosion ; ça lui revenait rapidement mais difficile de rester lucide avec cette douleur, inutile de savoir où il était pour l'instant, tout ce qu'il voulait c'était
- Quelque chose ! Filez moi un truc, calmez la douleur !
Il lui semblait hurler dans la pièce, vrillant son crane face à l'écho de ses paroles... pourtant murmures entre ses dents serrés. Mais les deux bouchers qui avaient du l'opérer avait l'air de comprendre. Et quoi qu'on lui fit, cela marcha.
L'effet s'estompa rapidement, il eut enfin ce qui lui semblait des pensées cohérentes et pus se mouvoir sur la table d'opération, inspectant pour la première fois cette énorme balafre qu'il avait en travers du gosier.
- Qu'est ce que c'est que ce travail d'assassins ?
On lui expliqua rapidement la situation. Peut être aurait du-t-il remercier son associé, scellant en quelque sorte leur... amitié ? Non qu'est ce que je raconte, je croyais pourtant avoir des pensées cohérentes, qu'ils aillent tous se faire foutre, mes associés, la FNF, et même le bon dieux je l'emmerde ! Finalement, peut être qu'une partie de lui aurait voulu crever sous les décombres de l'école.
- Avec, avec un camion, et vous êtes entrés sans problème ?
Les faits lui furent expliqués plus en détails. Ses deux associés semblaient assez sereins, presque heureux, presque évidement.
Arnold se mit debout, son ventre lui brulait atrocement, il fit quelques pas et découvrit le pouilleux qui tenait l'établissement, pauvre loque puant la gerbe étalé comme une bouse de brahmine dans la pièce dont il se servait le moins : la salle de bain. Enfin ce qu'il restait d'une salle de bain. Il est pas mort lui assura ton, juste bon pour un long sommeil.
La goule se tint au mur pour faire le tour de la "clinique", il n'y avait pas grand chose, il récoltât quelques seringues vides par ci et deux trois flacons à moitié vide dans un placard défoncé.
- Putain on s'en est plutôt bien sortis jusqu'ici. Fit-il en jetant un regard par la fenêtre. Du bon travail messieurs.
Dehors tout semblait vide. Ne nous attardons pas.


Le camion ne tiendra pas le voyage de retour jusqu'au labo de Vincent et Arnold, mais tant qu'il en restait dans le réservoir autant s'en servir. Les deux comparses se trouvaient à l'avant et le mercenaire qu'ils avaient engagé à l'arrière, tenant un œil sur le prisonnier du Saint de la dope. Ah s'ils avaient su la proposition qu'avait fait à Marc le prisonnier...
La goule eut le temps de faire un inventaire de leur butin :

Stock de 10 MagX
Garibaldi avec 16 balles 45. Gar
Matériel expert ( Machine LabCo miniature et automatique )
40 anneaux
150 francs
3 cellules énergétiques
Un fusil à plasma hors d'usage

Bonne pêche finalement . Il lui semblait presque avoir une bonne étoile pour ce coup là, ou quoi que ce fut, peut être après ce gros coup de chance et cette mort évité de quelques centimètres Arnold s'intéressera un peu plus aux superstitions que les pauvres loqueteux lambda des Terres Désolés affectionnaient...
Ah mais pour le moment il ne pensait qu'à tester cette nouvelle machine et lancer enfin leur seconde fournée !
Mais d'abord : le partage du butin. De quoi faire les beaux jours de Marc, combien lui avait promis Vincent ? 200 A net, sans compter la thune et le matos que le mercenaire pouvait se prendre dans ce qu'il récupérerais, excepté la came, les cellules énergétiques et évidement la machine pour leur laboratoire. D'un autre coté Marc avait parfaitement remplis son contrat, il méritait bien sa paye, et certainement le duo avait maintenant dans leur petit papiers le mercenaire, histoire de savoir à qui faire appel pour toute sortent de taches de... nettoyage. Malgré tout Arnold émettra le souhait au moment du partage de garder le Garibaldi. Porter une arme H24 semblait désormais une obligation.