Trois détonations résonnèrent à travers le brouillard. Le psychotique au bonnet noir se jeta à terre, les mains sur la tête, toujours affabulé de son air stupide auquel s'ajoutait une expression de peur. Amaury s'approcha de celui-ci, le prit par le col et le souleva de terre.
« Débile! Le coup de feu que tu entends ne te tue pas. Arrête tes imbécillités, et viens nous donner un coup de main à installer les mines. »

Amaury observait les environs pendant qu'il plaçait les mines. A travers son viseur, il cherchait d'où avait pu provenir les coups de feu. Le brouillard était épais au sol, mais plus en hauteur, c'était assez dégagé. Il parcourait lentement les contours des quelques ruines, à l’affût de tireurs embusqués.

Pendant ce temps, Charlie - le psychotique au bonnet noir - et deux autres soldats donnaient un coup de main au saboteur qui installait son cordon de mine. Six pas, une mine, six pas, une mine ... A trois, le terrain quadrillé était d'une dangerosité rare. L'équipe progressait lentement, forçant régulièrement Amaury a quitté son viseur pour les suivre. Il reprenait alors son arme et cherchait de nouveau pour détruire l'ennemi.

Les enfants soldats avaient depuis longtemps quitté leur unité pour occuper le centre du champs de bataille. Amaury se disait qu'ils avaient probablement été les premières victimes du conflit, et que les tirs leurs étaient adressés.

Soudain, il vit quelque chose. Il souffla aux autres de s'arrêter et alla, recroquevillé, se mettre à couvert derrière une butte, suivi des quatre autres. Il se couchèrent à même le sol, imitant l'exemple du tireur qui ajustait son arme. Il visa. La cible était loin, et seule sa tête dépassait. En observant avec plus d'attention, il constata que l'homme, embusqué dans une ruine sur-élevée, n'était pas seul. Plusieurs tireurs étaient à ses côtés, apparaissant épisodiquement dans le viseur.

« Continuez à placer les mines. Il ne reste plus que vingt mètres de terrain à miner. Je vais dégommer le chien que je vois là-bas.
- De quuooooi ?! coupa Charlie. Tu vas attirer leurs oeils sur nous et t'veux qu'on s'promène à découvert ?
-Ecoute, petite merde, on est largement assez loin pour pas risquer de s'en prendre une en retour ! Le temps qu'il trouve d'où ça vient, ils seront déjà morts ! »

Le plupart étaient dans un mauvais angle pour viser les saboteurs, de surcroît. Mais Charlie ne se laissa pas démonter.
« On tire à la courte paille ! »
Les deux autres fantassins approuvèrent l'idée. Amaury dut céder. Ils tirèrent à la courte paille. Le saboteur et Amaury furent sauver par les pailles. Quand Charlie tira la sienne, un sourire pervers idiot et malveillant illumina son visage en constatant que c'était une longue. Ce fut finalement l'un des deux autres soldats qui s'y colla. Il se leva,n à contre-coeur, sous les railleries méchantes de Charlie.

Amaury ajusta. Il appuya sur la gâchette. Deux secondes après, un autre coup de feu retentissait, d'un fusil de précision aussi. Il vérifia dans sa lunette que sa cible avait été abattue.


Les enfants-soldats battirent en retraite et se mirent à l'abri dans les arbres morts en voyant trois des leurs tomber au sol, plus avant. L'ennemi était invisible, et avait dégommer sans se mettre en danger trois soldats. Il fallait faire quelque chose. Les jeunes se concertèrent auprès de leur chef de meute, un jeune homme de seize ans, aîné de la bande, les plus jeune pouvant avoir seulement huit ans.

Les soldats abandonnèrent leurs objectifs et quittèrent le lieu du combat. Ils étaient censé créer une diversion, sans le savoir, et mourir pour que les snipers puissent se positionner tout autour des positions adverses et détruire les cibles ennemies. En ne suivant pas les ordres, ils mettaient tout le plan en péril !

Néanmoins, n'étant accompagnés d'aucun psychotique, ils étaient livrés à eux-mêmes et prenaient les décisions dont ils avaient envie. Ils descendirent donc vers le sud. Et l'expression tomber de Charybde en Scylla prend ici tout son sens. Cachées dans les arbres morts plus avant, les troupes de la FNF avaient ouvert le feu sur les motards. Les enfants-soldats se mirent en renfort. Ils étaient encore treize, malgré leurs pertes. Sans même compter leurs munitions, pris par la rage de la guerre, et l'envie d'en découdre avec un ennemi visible cette fois, les enfants bourrés de drogues de combat lancèrent un feu nourri sur les bois morts. Le tumulte fut foudroyant, et le bruit des armes retentis sans interruption pendant presque trente secondes, avant que le motard blessé, tombé de sa moto, n'hurla le cessez-le-feu aux gamins auquel il s'était joint.


Les motards continuèrent leur charge implacable sur l'ennemi malgré les tirs adverses qui renversèrent l'un des leurs. Ce meurtre - qui n'en était pas un, le motard ayant survécu à son accident - n'avait fait qu'augmenter la rage et le désir de revanche des psychotiques qui arrosaient eux aussi les troupes d'un feu nourri en les encerclant, tels des indiens autour d'une caravane. Le side-car, en particulier, s'en donnait à coeur joie, le passager étant équipé d'une mitraillette qui chauffait comme l'Enfer, ne s'interrompant que lorsqu'il fallait changer de munitions.

Les motards tiraient eux aussi avec leurs armes, trop agiles et rapides pour être véritablement inquiétés par des ripostes, d'autant que les enfants-soldats forçaient l'ennemi à se tenir à couvert pour ne pas s'en prendre une par derrière. Le massacre était d'une violence rare.


Les troupes d'assauts suivirent le sillage des motards, comme cela avait été prévu. Mais les positions ennemies avaient visiblement été un blocage au bon déroulement de la manoeuvre d'encerclement furtif. De furtif, il n'y avait pas grand chose ici. Tout le monde faisait feu, avec la fureur du samedi soir. Les armes lourdes prirent appui : deux sulfateuses se placèrent derrière les enfants-soldats, qui venaient de cesser le feu, rechargeant tous leurs armes pour une deuxième furie qui n'allait pas tarder.

Les deux gros bourrins - un psychotique obèse devant avoisiner les 150 kilos pour 1m85 et un autre qui semblait tout droit sorti de l'antiquité Spartiate - ne laissèrent aucun répit à l'ennemi, et arrosèrent à leurs tours les bois. La puissance de feu de ce genre de calibre coupe des arbres en deux comme s'il s'agissait de cure-dents. En vidant deux bonnes ribambelles dans le tas, il ne devait guère rester plus grand chose d'autre que du bois de chauffage. Les tubes s'arrêtèrent de tourner, et la fumée se dissipa pour découvrir l'ampleur des dégâts.

Les autres soldats se mirent en position, prêts pour la charge d'infanterie imminente.


Le sniper était caché depuis bien longtemps près des positions ennemis. Enterré sous une bâche recouverte de terre, il était parfaitement invisible dans le décor. Lorsque trois coups de feu eurent retentis, il reconnu le son des armes de la FNF. Un son merveilleux, qui enchantait ce psychotique amoureux de l’embuscade et des belles armes de précision. Il chercha un moment où pouvait être l'ennemi. Il finit par trouver. Il ajusta sa cible et tira avec le sourire calme de celui qui ne se sent complet qu'en tuant ses ennemis comme une ombre dans la nuit. Deux secondes avant de presser la gâchette, un coup de feu retentit. C'était un sniper psychotique. Il tira.

Fini la rigolade. La guerre était sur le point d'atteindre son paroxysme. Une apogée de violence, de sang, de fureur, de douleur. Le Chaos envahissait le champs de bataille, qui n'allait bientôt ressembler plus qu'à une immense fosse à ciel couvert, au vu du temps macabre, approprié à la situation.

Les Psychotiques étaient dans une situation critique, et les hommes tombaient comme des mouches sous le coup des assauts et des ripostes d'une efficacité mortelle de leurs ennemis, plus organisés, plus entraînés. Les forces du Maréchal s'amenuisaient, mais les derniers debout combattaient vaillamment, et les tireurs embusqués ne manquaient pas de faire diminuer le nombre du côté des Forces de la Nouvelle France.

Héroïque et enragé, implacable et furieux, Nucle écrasa littéralement la Colonel qui lui avait fait face dans un duel d'agilité épique. Mais les combats les plus impressionnants sont parfois les plus courts. Après quelques minutes à s'empoigner, parant les coups l'un de l'autre, Nucle prit le dessus et brisa les os du visage de la Colonel avec une rage vengeresse. La pute lui avait troué la joue avec son poignard. La douleur était insoutenable. Chaque remuement de lèvres contribuait à accroître la taille de la blessure, les muscles se déchirant hideusement. Il porta son énorme patte à sa joue. La douleur était insoutenable. Et personne n'avait de trousse de soin - pas le genre des Psychotiques - et encore moins de fil à recoudre - qu'en ferait-on sur un champs de bataille ? - pendant que la blessure saignait, inondant le cou massif du Commandant. La douleur était insoutenable. Chacun de ses mots n'étaient plus qu'un murmure. Impossible de donner des ordres dès lors. Les trois psychotiques ayant survécus à l'assaut sur les bois se précipitèrent vers leur chef.
« Chef ! Les bois sont à nous !
- Nous ne sommes pas assez pour les tenir, lâcha faiblement le Commandant, en appuyant un linge sur sa plaie pour stopper le saignement.
- Qu'est ce que cette pute vous a fait, Chef !
- C'est superficiel, mais douloureux ...
- J'vais lui tirer une balle dans la tête !
- Garde tes munitions, elle a eu son compte ...
- Ouais, laissons cette salope crever dans ce bois.
- Allez, on se repli les hommes ... lança le Commandant, son murmure masqué par les détonations de coups de feu.
- L'accès au bâtiment où sont embusqués les snipers est libre !
- Repli j'ai dit.
- Va chier ! J'y vais moi ! »

Le soldat qui avait parlé s'élança en direction du bâtiment, courbé en deux dans sa course entre les arbres.

« J'abats pour refus d'obéir, Chef ? demanda l'un des psychotiques en ajustant la silhouette qui s'éloignait.
- Baisse ton flingue, débile. Notre armée est composée d'anarchistes et de rebelles ... On ne peut pas demander à nos hommes d'être aussi discipliné que ceux d'en face. Et on manque d'hommes pour nous permettre le luxe de ce genre de connerie, mon gars. »
Le Commandant tira la grimace. Parler lui coutait vraiment, même s'il n'avait fait que marmonner en compressant la plaie.
« En retrait ... »

Le Commandant et les deux autres soldats revinrent vers l'Ouest.


Mais tout n'était pas perdu. Au même moment, au Nord, Lucien-Xavier - dit Lux le Forgeron - et une troupe de soldats débraillés - Une grosse quinzaine dont des enfants - arrivaient en renfort. Lux était un homme de main du Maréchal, et l'un de ses plus brillants combattants. Charismatique bien qu'antipathique, sans pitié, et particulièrement insociable, Lux aime agir seul. Son regard perçant met en exergue dès le premier regard une intelligence prédatrice. Souvent silencieux, il ne parle qu'à bon escient, mais ses remarques sont toujours pertinentes, et sa pensée est vive et claire. En se libérant du poids de parler pour ne rien dire, Lux a développer ses autres sens : l'observation, l'écoute des langages corporels et l'analyse psychologique. Il est un bon conseiller pour le Maréchal, ainsi qu'un espion et un assassin. L'homme, comme beaucoup de Psychotiques, à développer une addiction. Lux est un mangeur de Mentats. Cette drogue lui permet de projeter une Lumière vive sur tout ce qui l'entoure ...

Une bande de déserteurs, de lâches et d'imbéciles. Voilà ce qu'il avait sous son commandement. Lui et deux autres psychotiques avaient été chargé de ramener les lâches qui s'étaient "perdus" dans le droit chemin. La négociation avec les déserteurs n'avait pas toujours été sans mal. Plusieurs de ces lâches, fuyant le combat, ont carrément préféré faire feu sur ceux qui venaient les chercher pour les ramener sur le champs de bataille plutôt que de suivre la troupe en direction du casse-pipe. Résultat ? Ils sont morts plus tôt, et sans servir la cause du Maréchal, voilà tout. Les autres ont compris la leçon. Mieux valait se battre sur un champs de bataille contre la FNF et avoir une chance, même infime, de survivre, que de refuser de se battre et mourir, à coup sur, d'une balle tirée par ses frères d'armes.

La guerre ne faisait pas de cadeau. Elle ne s’embarrassait plus de faire dans le social, de faire dans la psychologie. Soit tu es avec nous, soit tu es contre. C'était pur, limpide, simpliste même. Soit tu tues pour vivre. Soit tu meurs pour laisser vivre. Ce contexte - d'une brutalité épuré qui passait à la moulinette toutes les notions de libre-arbitre, de moral, ou de principes - était l'excuse pour les pires atrocités. La guerre avançant, d'un côté comme de l'autre, les soldats ne se battaient plus pour une cause, pour une patrie, pour un chef, ou pour un principe. Les soldats se battaient pour survivre. La plupart des soldats ne pensaient plus. Ils n'étaient plus que des armes, suivant un instinct animal.

Les troupes nouvellement arrivées se déplacèrent vers le Sud, en vue de prendre le contrôle du centre du champs de bataille. Dès qu'ils virent le dos de leurs ennemis, ils firent feu. Avant, ils progressèrent en arrosant copieusement les positions d'Oméga. L’armement de la troupe est hétéroclite : fusils d'assaut, fusils de chasse, des AER-9, un brûle-gueule, quelques grenades, et tout un tas d'objets pour le combat rapproché. Lux est équipé d'un fusil AER-9 boosté, de deux grenades artisanales à shrapnel - conçues avec de la grenaille de fer et des clous - d'une barre d'acier plate affutée comme une épée, et d'un marteau de forgeron.

Une grenade à shrapnel est envoyé, lobée, sur le toit où sont positionnés les tireurs d'élites.


Les Snipers sur le toit, au Sud du champs de Bataille, guettèrent leurs homologues quand ils remarquèrent que ces derniers avaient ressortis leurs têtes pour tirer quelques pruneaux sur l'infanterie.
Celui qui avait tiré sur deux soldats de la FNF au sol juste avant dirigea cette fois son viseur sur Oméga.
« C'est que ça va pas se passer comme ça ! Sortez donc encore pour voir ? Ah ! Vu ! »
Il pressa la détente.
Son collègue jeta un regard désapprobateur, jaloux de ne pas avoir tiré le premier. Il plaça à son tour son oeil sur la lunette, et attendit patiemment. Un autre qui relève la tête ! Il tire.

Le troisième sniper - celui qui a donné l'alerte quant au char De Gaulles, sans que ça n'inquiète nullement ses deux camarades psychopathes, plus occupés à s'amuser au tir aux pigeons - voit avec une stupeur qui n'a de cesse de s'accroître, une dizaine de soldats progresser vers leurs positions. Il commence à trembler en prenant son fusil. Il sent qu'il va bientôt mourir. De là où il est, il n'a pas vu les renforts du Maréchal arriver. Il est presque sur de faire partie des derniers survivants, et la quantité de cadavres psychotiques égayés sur le sol boueux lui donne plutôt raison. Il est sur d'être celui qui va mourir le prochain. Il colle son oeil sur sa lunette, et respire. Il essaye de retrouver son calme. Il en a un dans son viseur. Il ne faut pas le rater. Il faut lui faire payer. Il le suit avec son viseur, pendant sa progression. Il s'arrête. La tête est dans le viseur. Il presse la détente et le coup de feu retentit.


L'équipage du Mecha est arrivé à bord de leur machine.
« Le tank est là-bas. Nos snipers aussi. Si on tire on risque de les toucher.
- Pas si les réglages sont bons.
- Pour moi ça à l'air bien.
- En avance lente.
- Une escouade d'une douzaine d'hommes approche du Tank.
- Le tank reste la cible prioritaire.
- On est bien ?
- Plutôt pas mal, j'ai une ligne de mir dégagée. Je tire sur quoi ? Tourelle, canon ou chenille ?
- Tire sur le tank, ce sera déjà bien.
- Ça chauffe.
- Artilleur, balance une salve de balles là-bas, ça pourra leur faire que du bien.
- O.K.
- Ça chauffe ... »

Une salve généreuse fut tirée sur Bêta. Bien que trop loin pour être vraiment précis, le canon 12mm ne ferait pas de cadeau. Une balle chanceuse donnerait probablement une blessure mortelle, avec un tel calibre.

« C'est chaud. »

Le Canon Tesla balança son feu mortel.


Emile et ses deux acolytes survivants possédaient des grenades, et pas qu'un peu. Il y avait de quoi faire péter tout un bâtiment. Mais au moment où ils remontèrent en selle, chevauchant leurs fiers montures mécaniques, leur objectif s'échappait de plus belle. Les unités Bêta s'éloignaient de leur position. L'avantage était que la charge ne fut pas désespérée. Plus besoin de foncer à découvert dans une ultime tentative d'attentat-suicide fanatique qui risquait à 80% de finir par un effroyable fiasco. Les motards quittèrent le couvert des bois sereinement, sans être inquiété par les tirs de barrage de l'ennemi. En tout cas, plus de ceux de Bêta. En route, le side-car et la moto rencontrèrent Lux et ses hommes. Faute de cibles, ils se joignirent à leur contingent, et, après quelques paroles échangés entre Emile et Lux dans le feu de l'action, au milieu des fusillades et des tirs de barrage à l'encontre d'Omega, les éclaireurs motorisés prirent les devants et foncèrent sur les traces de Bêta. La vie d'éclaireurs n'étaient pas toujours facile. Le casse-pipe est le lot quotidien des plus frâlés des psychotiques.
« Putain, ça fait du bien de voir des gars qui nous tirent pas d'ssus à vue, quand même ! cria le passager du side-car à Emile, aux commandes.
- Tu l'as dit ! On va leur foutre le crâne au fond du cul à ces salopes de Bleues ! »
Alors qu'il disait ça, l'arrière-garde de Bêta apparaissait justement dans leur champs de vision. Les motards stoppèrent net. Si net que celui sur la moto chuta douloureusement à la suite d'un dérapage incontrôlé sur la boue. Il s'était fait une entorse et se trouvait à découvert au milieu du champs de bataille. Avec hâte, l'adrénaline déchargeant sa dose de force et d'anti-douleurs dans les systèmes nerveux et musculaires, le motard se releva, courut et plongea derrière sa bécane tombée au sol, qui fuyait de l'huile. Il attrapa deux grenades, arracha les goupilles avec les dents, et les lança de toutes ses forces en direction de l'ennemi.

Emile et son passager ouvrirent le feu sur Bêta pour couvrir leur compagnon, en se servant de leur side-car comme d'un couvert pour se protéger des tirs de riposte. Mais il offraient leurs flancs aux snipers de la FNF, qui heureusement étaient mis à mal par d'autres psychotiques. Sans quoi, leurs vies les auraient quittés bien avant d'avoir pu tirer le premier coup.


L'homme qui avait désobéi à Nucle, un dénommé Gaston - dit Gaz -, avait fait le tour du bâtiment où se terraient lâchement les tireurs d'élite, avant de trouver une fenêtre qui donnait sur le rez-de-chaussé. Il se hissa et repéra assez vite les escaliers qui menait à l'étage du dessus. Il se déplaçait avec la plus grande discrétion, mais il avait l'impression de faire plus de bruit qu'un éléphant dans un champs de mines. Il entendait son coeur battre fort et vite dans sa poitrine. Il inspira profondément en montant les marches, essayant de retrouver son calme. Il n'avait qu'une seule grenade, et c'était une grenade à impulsion de surcroît. Au mieux, elle bousillerait quelques éléments technologiques, déconnecterait les radios et paralyserait les armures ... Mais il allait falloir être fort, héroïque, et surtout ... avoir l'avantage de la surprise.

Portant ses bijoux de famille avec une virilité certaine, Gaz monta les escaliers silencieusement jusqu'aux dernières marches du premier étage. Il se tenait accroupi derrière un petit muret, et écoutait les ordres et les paroles échangés entre ces soldats, ces hommes, pas si différents de lui, mais qui se battaient chez le camp ennemi. Il y avait un blessé, et un doc' semblait s'en occuper. Il y avait plein de tirs qui venaient heurter les murs. On aurait pu croire entendre une pluie de grêlons quand on est abrité dans un hangar. Les balles sifflaient et ricochaient. Les soldats gueulaient les positions ennemis dans des phrases courtes et efficaces.

Balancer une grenade sur un mec blessé, c'est dégueulasse. Mais Gaz s'en foutait. Il voulait être un héros. Après un bref et discret coup d'oeil pour évaluer les positions des gars, il prit son courage à demain. Il inspira profondément à nouveau et expira lentement. Puis il dégoupilla la grenade et compta les secondes qui s'égrainaient. Sans un bruit, sans un cri, sans un geste, il fit simplement rouler la grenade. Et BOUM ! Ce n'est qu'alors, profitant de l'effet de surprise et de la panique provoquée par la grenade, qu'il se leva !

Objectif prioritaire : le doc ! Il vida le chargeur de son pistolet, un calibre 44, balançant plusieurs pruneaux en direction du Doc et du blessé, et les autres balles sur les soldats qui prenaient soudain conscience d'où venait le danger immédiat ! Encombré par leurs fusils lourds, Gaz avait l'avantage de la surprise ET de l'agilité ! Les dégâts provoqués par un seul homme revanchard et entreprenant étaient incroyables !

Son chargeur vide, Gaz s'empressa de redescendre les escaliers quatre à quatre vers le rez-de-chaussé, et appuya sur le bouton sur le côté de son flingue pour faire tomber le chargeur vide. En bas, il attrapa un nouveau chargeur, l'enfonça, et s'accroupit dans un coin, dans un des dangereux angles morts qui guettent ceux qui descendent les escaliers. Le chasseur attendait ses proies, et essaya de calmer à nouveau son coeur qui s'était emballé.


Charlie était toujours là, vivant. On dirait que Dieu ne lui en voulait pas d'être aussi imbécile. Lâche, et désormais sans munitions, ce petit furet boiteux retourna s'abriter en pestiférant. Lui qui pensait mourir en héros avec sa dernière action avait eu autant de succès qu'une langoustine jetée dans un aquarium de piranhas. Il n'avait même pas réussi à ne serait-ce que BLESSER quelqu'un ! Et après cet échec lamentable, Charlie courut se réfugier et échappa à quelques tirs. Ce que nous ramène à lui : terré dans la boue entre les arbres, tenant fermement dans ses mains son fusil-mitrailleur déchargé, et maugréant des inepties grossières.
« Enculés d'sa race, sales chiens, j'vais m'tirer d'se putain d'bordel et laisser tous ce ramassis d'connards s'trucider entre eux ! »

C'est alors que Charlie vit un homme encapuchonné passer à une douzaine de mètres de lui, se faufilant rapidement entre les arbres comme une ombre. L'homme ne semblait ni être de la FNF - à moins que ce ne soit un agent d'infiltration traversant la zone ? - ni être un psychotique. Un rôdeur ni d'un cap ni de l'autre ... Ce qui signifiait qu'il était forcément seul. Charlie aimait bien ce statut, pour un ennemi. Isolé. Un statut qui sonne bien pour être la proie d'un chasseur lâche. Au moins un qui ne poserait pas trop de soucis à crever ! Charlie se leva en lâchant son fusil de chasse et claudiqua à la suite de l'homme, en essayant de ne pas le perdre de vue. Un sourire sadique révélant d'affreux chicots se dessinait sur le visage de l'imbécile inconscient tandis qu'il tirait une large dague, sa seule arme à sa disposition désormais.


Amaury, l'artificier et les deux autres gars étaient restés en lisière du bois, et eurent tout à loisir de contempler l'arrivée des troupes Bêta qui s'employait à rejoindre le Char qui venait de faire un massacre. Ils ne tirèrent pas. Ils étaient trop occupés à s'engueuler sur la marche à suivre ! Mais une chose était sure, tirer ne leur causerait que des emmerdements, et dévoilerait leur position aux ennemis en sur-nombre.
« On peut pas mettre les mines de ce côté, on arrive trop tard !
- On attend là !
- Non, il faut se barrer !
- Ouais, il dit juste, Amaury !
- On attend j'ai dit !
- Va te faire enculé ! Il faut se casser ! D'ailleurs moi et Phil, on s'casse !
- Restez ici, putain !
- Bha vas-y, tire nous dessus, fils de pute ! Dévoile ta position à l'ennemi !
- Lèche-botte ! T'auras pas de promotion après cette guerre pourrave pour avoir posé trois mines avant d'crever comme un clébard !
- Ouais c'est clair ! On t'lâche toi et tes plans à la con ! »

Sur ce, les deux psychos s'éloignèrent, courbés, et revinrent sur leurs pas. Amaury et l'artificer se regardèrent. Amaury avait un regard glaçant dans lequel étincelait une profonde haine.
« Les enculés ! »
Et sur ces mots que l'arificier et Amaury s'élancèrent à la suite des deux déserteurs.

Les renforts débarquaient par vagues, des deux côtés, chaque camp lançant leurs dernières forces dans cette bataille, qui n'était décisive que si un homme infiltré dans la base échouait sa mission secrète. L'absurdité de la guerre était resplendissante, et on envoyait de chaque côté les meilleurs éléments du rang à la boucherie.

Lux et ses hommes avaient fait un carton plein. Nombre d'ennemis étaient tombé sous l'assaut sans pitié du Destructeur et de l'escadron du Forgeron. La grenade shrapnel envoyée par le chef de la meute avait elle aussi fait pas mal de dégâts. L'ennemi s'était retranché aux abords du blindé, et la traque ne s'était pas poursuivie plus loin, pour ne pas se mettre sous le feu nourris des mitrailleuse du Char De Gaulle. Les troupes se rassemblèrent et se réorganisèrent autour du Mecha Destructeur. Plus l'ombre d'un sniper sur le bâtiment où l'unité de tireurs d'élite de la FNF avait fait des ravages, forçant les psychotiques à avancer avec plus de prudence qu'il n'en avait l'habitude.
Le périmètre était sécurisé, pour ainsi dire.

Amaury rencontra Lux et ses hommes, ainsi que cinq vétérans endurcis qui venaient de rejoindre le combat. Un briefing - si tenté qu'on puisse appelé un rassemblement de psychotiques sans hiérarchie réelle ainsi - s'improvisa sous le Mecha.

« Putain, les gars, j'commençais à croire qu'on allait tous crever ! invectiva l'artificier qui était visiblement soulagé de voir du renfort.
- Le Maréchal ne se soumettra pas. Ici c'est chez nous, répondit froidement l'un des vétérans.
- D'où est-ce que vous venez comme ça ? demanda Amaury aux cinq gaillards endurcis et bien armés.
- Des poches de résistance plus au Nord. On a tout liquidé.
- Ah ça ! On s'est bien marré, pas vrai, Chongo ?
- Ouais. Une vraie boucherie.
- C'est pas aussi simple ici. Ils ont des troupes nombreuses et très entraînés. On a un paquet d'cadavres de chez nous sur ce champs de bataille.
- Et ils ont un Tank, renchérit Amaury. Et nous pas assez de cellules d'énergie pour faire face.
- Ah bha on dirait qu'vous allez pouvoir tous nous pomper l'dard, alors ! Montre leur, Chongo ! »

Chongo déballa, avec le visage impassible qui le caractérisait et faisait contraste avec son ami exubérant, un sac qui contenait des cellules énergétiques ... Quatre cellules. Et un fusil de précision lourd. Une arme formidable. Très puissante, et très précise, même a très longue distance. Rien à voir avec les fusils rafistolés des tireurs embusqués du Maréchal.

Amaury prit le fusil dans ses mains, religieusement, le contemplant avec des yeux amourachés.
« Mais c'est qu'elle est toute mouillée, la pucelle aux yeux bleus ! s'écria avec un rire l'ami de Chongo. »
Lux, plus pragmatique, qui avait gardé le silence jusqu'à là, prit la parole.
« Qu'on octroie ses cellules au Destructeur.
- Putain, tu m'fais plaisir, là, Forgeron ! gueula l'Artilleur du haut du Mecha.
- J'veux garder une cellule, objecta Amaury.
- Hors de question.
- Je prends une cellule.
- Priorité au Destructeur. On va raser ce champs de bataille.
- Laisse moi deux tirs avec ce bijou, et je ferai des miracles !
- Bon, vas-y ! On a pas le temps de parler de toute façon ! Alors voilà le plan ! Vous trois là-haut, vous allez me bombarder ce putan de tank jusqu'à ce qu'il en reste que des morceaux de taules ! Vous cinq, vous venez avec moi et mes gars, on va éliminer les derniers survivants qui traînent encore.
- Hep ! Un camtard en approche, près de là où se sont retranchés les bleus !
- Où ça ?! cria l'artificier qui avait mal entendu.
- PRES ! DU ! CHAR ! gueula avec plus d'entrain le guetteur du haut de sa tourelle. Il vient de déposer des gars ! Et il embarque des blessés !
- C'est pas l'objectif ! objecta Lux. Bousillez moi le char !
- C'est comme si c'était fait, faut qu'ça serve tant qu'c'est chaud, ces bêtes là ! Aboule les cellules, Bidule !
- Bon, nous, on y va !
- Y a des gars à nous dans le bâtiment près du char au fait ! Trois snipers ! hurla le commandant du Mecha aux hommes qui s'éloignaient. Si vous avez l'occas' de les récupérer ! »

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