Arnold avait déjà eu à faire à ce salopard ! C'était une surprise de taille, pour Saint-Vincent, qui écarquilla grands ses yeux bleus, enfoncés dans leurs orbites creux. Il écouta l'anecdote de "H" avec attention et intérêt, rassemblant les informations pour recréer le puzzle qui leur servirait à se venger.

« Ce Dealer fait parti d'un petit gang posté à Nanterre, ils seraient quatre voir cinq types dans cette "entreprise", le chef que je ne connais pas, le dealer lui même et puis le reste sont des hommes de mains... L'école Sainte Marie voilà comment ses clients appelle leur entreprise, ces types "forment" des enfants soldats. Les hommes de mains de l'Ecole Sainte Marie s'occupent de ramener dans leur repaire des orphelins, les gosses paumés ce n'est pas ce qui manque dans les Ruines, pas vrai ? »

Arnold ne pensait pas si bien dire. Le regard de Saint-Vincent se fit sombre. Il se souvint de sa jeunesse, alors qu'il n'était encore qu'un gamin. Une attaque de psychotiques sur la caravane de survivants où étaient ses parents et les autres. Les cris. Le sang éclaboussant le sol. Depuis sa cachette lui parvenaient les cris, pendant des heures, et les rires sadiques. Et puis le silence macabre qui retomba après le massacre. Sa fuite en larmes des lieux du drame. La solitude, perdu, au milieu du rien. Les ruines, et la nuit, et la faim. Et ces hommes qui le trouvèrent à demi-mort, et le vendirent au gang du Trident. Oui, les orphelins, les gosses paumés, ce n'était pas ce qui manquait dans les Terres Désolées de Paris, la Ville Lumière.

Arnold était déjà passé à autre chose, et ce n'est que lorsqu'il posa une question à Saint-Vincent que ce dernier sortit de sa douloureuse introspection.
« Hum, bon il y a quelque chose qui va nous compliquer les opérations, est ce que tu connais Nanterre ? Et toi Marc ? »

Vincent haussa les épaules et secoua la tête négativement. Il tourna son regard vers Marc, pour savoir ce qu'il en était de celui qui avait été engagé.


« C'est qu'un putain de repère de psychotique vous le savez mais si ce n'était que ça ça nous arrangerait, il y a aussi la FNF au sud, pas foutus depuis le temps qu'ils sont arrivé à Paris à les déloger, mais ça ne restait jusque là qu'un conflit minime, deux pas en avant, un pas en arrière, un coup l'un des deux camps tente une percée aussitôt il est repoussé, la FNF avait trop peu d'hommes mobilisés dans le coin... Mais tout à changé. »

Il capta à nouveau la pleine attention du toxicomane. A nouveau, H fut surprenant par ses connaissances. Il semblait ne pas avoir perdu son temps pendant que lui-même écoulait la marchandises dans les rues. L'anecdote sembla être une information sure et fiable, et la déduction d'Arnold sur l'objectif des forces armées de la France parut évident, même si la rumeur d'une arme secrète semblait un peu vague.

« Un char gigantesque ? Une attaque ? Pour demain ? Mais faut qu'on s'magne ! Profiter du désordre ! C'est l'occasion idéale ! Et si la zone tombe au main de la FNF on pourra dire adieu à la dope et à toute possibilité de récupérer nos pions.

- A trois je pense que l'on sera assez. M'est d'avis que l'on se mette en route demain matin... vers les six heures ? Bon, ensuite pour rejoindre l'école qui doit se situer dans cette zone, on aura trois choix. Passer par le sud et le camp de la FNF, prendre le chemin direct et se retrouver en plein milieu des combats soit, troisième solution, passer par le nord et faire un grand détour qui nous prendra du temps. Évidement ces trois voies sont exclus... »

Vincent portait la main à son menton, les sourcils froncés, essayant de comprendre à quoi pensait Arnold, qui visiblement faisait fonctionner les rouages de ses méninges à plein régime pour organiser un plan de qualité dans l'urgence.

« On ne peut pas passer par au dessus alors tachons de passer par en dessous. Il doit bien y avoir un tunnel de métro, des égouts ou quoi que ce soit, cela nous permettra de passer sans encombres. Espérons. »

Saint-Vincent secoua la tête, négativement, et fouilla dans sa besace pour en sortir un plan plié en huit, rapiécé et écorné sur les bords. Il le déplia tout en expliquant :

« Les égouts peut-être. Mais la ligne de Métro s'arrête à Lutèce, à la Défense. Et la ligne RER vers Nanterre part de la Défense justement. Regarde, c'est celle-ci. La Rouge. En plus, je suis pas sur, mais je crois que la ligne RER est à découvert. T'façon, ce serait blindé de soldats ras la gueule, même sous terre. Il ne reste plus que les égouts de Paris. C'est étroit, ça pue, et la progression s'ra lente. Et les égouts sont dangereux, plus dangereux que le métro. C'est c'qu'on dit en tout cas. »

- Je propose que l'on parte demain matin, l'attaque de la FNF serait prévu pour dans deux à trois jours selon certains, d'autres affirme que ce sera pour demain soir... Je ne sais absolument pas à quoi m'attendre une fois là bas, peut être que l'école sera protégée par tout ces enfants soldats, peut-être que les gosses seront tous pris dans les combats plus loin et laisseront le bâtiment sans défense ? Une chose est sur, si la FNF l'emporte on ne pourra jamais mettre la main sur notre marchandise donc on devra agir avant qu'ils ne gagnent. Si ce sont les psychotiques qui en sortent vainqueur... ce qui me semble peu probable, ce sera plus facile pour nous je pense. »

Le Saint approuva. Une victoire des psychotiques arrangerait le business, particulièrement si les psychotiques de Nanterre devait subitement changé de fournisseur suite à une attaque vindicative et sans pitié.

« Tuer des enfants ... Le Saint soupira. J'espère que nous ne devrons pas en être réduit à ça, mais s'il le faut, nous les neutraliserons. »

Sous ses airs de nihilistes haineux, le Saint était un homme abritant encore une âme et un semblant d'étique. Il ne discriminait personne en fonction de son apparence, haïssant tout le monde de manière égale sans faire de jaloux ; il n'avait pas de clients dont l'âge était inférieur à dix ans ; il ne pratiquait pas et ne tolérait pas la pédophilie ; et, tant que se faire se peut, il évitait de maltraiter les jeunes enfants. Il n'avait jamais su dire pourquoi toutes ces règles s'étaient imposées çà lui. Peut-être se rappelait-il sa propre enfance ? Peut-être considérait-il les jeunes âmes comme étant encore innocentes ? Sans doute tout ça, et autre chose encore, qu'il ne saurait pas pointé du doigt tant qu'il n'y aurait pas songé sérieusement.

« Bon, je pourrais préparer deux ou trois truc qui nous seront utile, vous tachez de trouver un plan des souterrains de Nanterre ou chopper des infos sur l'attaque ou quoi que se soit qui pourra nous aider. »


Le Saint s'était défoncé toute la nuit. Il n'avait pas fermé l'oeil, et quand la goule et le gangster le laissèrent monter la garde pendant qu'il prenait un sommeil bien mérité, et nécessaire avant la bataille, le Saint laissa là son poste de vigile et partit en chasse. Quand il revint, il était armé d'un fusil de mauvaise qualité encore tâché de sang sur la crosse. Sur le vêtement noir qu'il portait, les tâches morbides ne se voyaient pas trop. Il déposa le fusil de chasse et sortit de ses poches une vingtaine de cartouche. Du gros sel. Du plomb. Il les fit rouler sans précaution et bruyamment sur la table, mais personne ne se réveilla. Il passa les mains sur son visage et les regarda. Maculées de sang. Il sourit. Et se mit à chantonner, très bas.

« Ce matin, un lapin, à tuer un chasseur ... C'était un lapin ... Avec un marteau ... »

Il prit le marteau à sa ceinture. Il était couvert de sang, et des bouts d'os et de cervelle était encore visible. Consciencieusement, il entreprit de le nettoyer avec de la vodka pure, frottant pour enlever les tâches. Une fois son nettoyage effectué, il monta les étages pour vérifier la présence des deux dormeurs. Il se déplaçait comme une ombre dans la nuit, silencieux, malgré le grincement ponctuel d'une marche trop gâtée.

Ils dormaient tout deux.

Il redescendit, et fit un sort à son armoire à pharmacie.



Les autres s'étaient levés et préparés aux aurores. Le Saint était déjà prêt, lui. Les yeux rougis, l'air absent, il était assis à même le sol sur le bitume froid, adossé à un mur, à regarder ses deux compagnons s'activer. Il se leva avec une lenteur qui lui parut phénoménale. Tout, absolument tout, était mobile et immobile. Le temps semblait passer plus lentement, comme ralenti. Pourtant, du regard extérieur des autres, il semblait normal, se déplaçait à vitesse normale, et se levait normalement. Pour lui, chaque geste lui semblait lent, inaltérable, immuable, pachydermique. Il se sentait puissant, et comme mené par une puissance supérieure. Celle de la drogue. Celle des Anges.

Il passa sa besace sur l'épaule, prit un autre sac à dos vide qu'il passa par dessus - en prévision du butin qu'ils ramèneraient - et prit sont fusil de chasse dans les mains. Il regarda les autres. Arnold semblait parler tout seul.

« Prêts ? On y va, les hommes. »