Comme à chaque jour, Molière s’était levé tôt. Se redressant sur son vieux matelas qu’il avait trouvé dans une vielle ruine, il posa le pied gauche en premier ; pas le choix, le côté droite du lit longeait le mur. L’homme dans la fleur de l’âge peigna ses cheveux mi-longs vers l’arrière avec ses doigts tout en regardant sa chambre pour la millième fois. C’était un endroit très modeste d’une grandeur douteuse, n’ayant de la place que pour le matelas, une commode et un bureau où il y stockait ses vêtements: quelques t-shirts crasseux et des pantalons d’une salubrité tout aussi discutable. Baillant, il s’étira avant de se lever et marcher jusqu’à son bureau qu’il ouvrit pour jeter par-dessus lui les vêtements qui ne l’intéressait pas de mettre aujourd’hui. Un œil extérieur n'aurait vu qu’un cinglé balancer du linge similaire avant de voir choisir un assortiment tout aussi similaire, mais pour Molière c’était son t-shirt préféré: une vielle chose beige sans trop de tâches de sueur et de sang s’agençant ''parfaitement'' avec un pantalon brun en tissus rude. Enfin, il attrapa son chapeau à larges bords qu’il percha sur sa tête et sortit de la pièce dont n’avait pas l’intention de revoir avant tard le soir.

La deuxième salle qui s’offrit à lui était la seule autre de la bicoque où il vivait. Cela ressemblait à une cuisine dont on avait enlevé le comptoir pour le remplacer par une table en bois brûlé. Il y avait un frigidaire ineffectif qui stockait sa nourriture sauf la viande, qu’il mangeait dans l’heure de la chasse. Il y prit une canne de fèves dans de l’eau dont il coupa le haut avec son couteau de chasse. Une cuillère en bois l’aida à déguster ce délicieux repas tout en évitant de regarder l’extérieur se filtrant par un trou du mur servant de fenêtre, pourtant tout près de la table où Molière était assis. Une fois terminé de manger, l’humain se leva et ouvrit ses étagère pour en sortir ses armes à feu: son Churchill (l’arme dont il se servait pour chasser) et son Colt N99 dont il ne s’équipait pas en habitude. Il ne savait pas pourquoi il l’avait prit aujourd’hui, surement pas malin plaisir de sentir le métal froid sur sa paume, quelque chose qui lui rappelait sa vie de militaire. Sans plus, il ferma les étagères et sortit à l’air libre.

La vue des Terres Désolées l’accueillit: une plaine désertique où rien ne pousse, pas même l’espoir. Pour Molière, c’était un endroit comme un autre à l’exception fait de sa petite ferme se composant d’une demi dizaine de Brahmine à l’intérieur de grandes clôtures de sa conception. Il n’en stockait pas plus que ce nombre à la fois. Il leur donnait de l’eau et ce qu’il trouvait durant ces périples; parfois ils mangeaient et d’autres fois... Molière faisait aussi l’élevage de Radcochon dont il avait aussi un enclos. Ceux-là étaient précieux car ils étaient sa principale source de nourriture et c’est pourquoi il les laissa s’accoupler tranquillement, mais pas en les nourrissant des meilleurs morceaux, en effet, le radcochons mange n’importe quoi et semble satisfait d’un rien.

Molière soupira devant la vue que lui offrait sa ferme. C’était paisible... Et ennuyant à mourir, mais ici il ne se faisait pas déranger par quiconque.

- Une autre journée au paradis, railla-t-il.