Le soleil, peut-être la dernière fois qu’il profiterait de ses rayons, effectuant une dernière vérification de son équipement le mutant reporta son attention sur son masque respiratoire ; relié à une bouteille d’oxygène liquide ce qui lui donnerait bien plus de temps qu’avec du gaz, mais si ça explosait il serait propulsé en orbite. Bérenger se trimbalait quatre kilos d’explosif potentiel au niveau du torse et ça ne l’inquiétait pas plus que ça, loin d’être inconscient ses adversaires seraient des goules sauvages, donc pas vraiment de risque de se faire canarder.
Du moins il espérait, les récupérateurs n’appréciaient pas trop la concurrence et être seul dans le métro relevait de la témérité. Mais contrairement aux autres il n’était pas là pour se faire de l’argent, le mutant était venu pour réapprovisionner une connaissance en argile, plâtre et plomb. Beaucoup se seraient demandés à quoi cela servirait, lui avait choisi de ne pas chercher la logique, Marie était une métallurgiste, lui un mercenaire, il y avait un monde entre eux deux.
Bérenger activa la vision infrarouge, et regarda sa main rougeoyante. La détection marchait, la diurne aussi marcherait, sinon il progresserait dans le noir le plus total. Le mercenaire arma son Flamas avant d’enfiler son masque et de descendre les escaliers du métro. Par mesure de précaution il descendait une station à côté de la ville morte pour éviter de se retrouver avec une quarantaine de goule dès son entrée en scène.
C’était le moment de savoir si ses lunettes nocturnes marchaient, le mutant activa l’instrument de vision diurne, d’une pénombre inquiétant les lieux devinrent beaucoup plus nets. Le mercenaire arma son PL-A1 et progressa dans les tunnels du métro, seul, Métropolitopia était une station plus loin.



Puis de la lumière, pas un éclairage chaleureux qui annonçait que l’on avait fini le trajet mais un petit filet de lumière chiche émanant d’un feu de camp fait avec des traverses de rails. Des récupérateurs, sans doutes qu’ils se reposaient un petit peu avant de retourner au charbon, Bérenger baissa son pistolet laser sans toutefois le ranger, son Flamas pendait dans son dos et se heurtait à sa taille au rythme de ses pas. Les quatre gaillards qui bivouaquaient sans leurs masques se levèrent en voyant le mutant approché avec sa combinaison rappelant celle d’un soldat de la FNF.

-T’es qui toi ?
-Pe... Pe... Ppppersonne. Bégaya Bérenger.
-T’es de la dissidence?

Le mercenaire secoua la tête.

-T’es un récupérateur alors c’est ça ?

Le mutant hocha la tête tout en resserrant son étreinte sur son pistolet, la concurrence pouvait être rude parfois.
Parfois il fallait prendre les devants pour éviter de mauvaises surprises.

-Eh, eh, eh putain RELAX ! Beugla l’un des récupérateurs. J’ai pas l’intention de te tirer dessus, ni les autres hein ?

Même avis pour les trois autres humains qui s’écartèrent respectueusement, jetant un coup d’oeil à leur armement ; un Garibaldi pour l’un, un Gonzalez pour l’autre, l’ancien soldat fût surpris de voir que les deux derniers n’avaient pas d’armes à feu, justes des couteaux. Avec un peu de chance ils ne tenteraient rien d’imprudent mais deux précautions valaient mieux qu’une, aussi, Bérenger garda son pistolet en main et passa son chemin en jetant des coups d’oeils derrière son épaule. Hors de question de se faire poignarder dans le dos en plein métro, se reposer sur la chance n’était pas permis. Le mutant accéléra rapidement la marche en s’assurant que les récupérateurs ne le suivaient pas, rapidement l’ambiance changea ; des tunnels vides on passait aux traverses ensanglantées et aux cadavres à moitiés dévoré. Quelques goules traînaient par-ci par là mais rien de bien grave, l’ancien soldat préférait se fondre dans les ombres et passer discrètement et de loin les quelques goules qui erraient dans les environs. Les munitions n’étaient pas illimitées et mieux valait ne pas rameuter une armée de zombies alors qu’il venait à peine de commencer l’expédition.
Pénétrant dans la ville morte, le mercenaire sortit son pied-de-biche et pénétra dans les habitations en profitant de l’absence de goules dans cette partie isolée de la ville pour casser quelques vitres. Rien, hormis des babioles sans intérêt et des livres, le mutant jeta un coup d’oeil à son chronomètre ; cinq heures et quarante cinq minutes avant épuisement de l’oxygène. Un quart d’heure était déjà passé, le récupérateur rangea son instrument de pillage et prit son Flamas avant de se diriger vers les gros quartiers de la ville et plus particulièrement le souk ; s’il voulait trouver ce qu’il cherchait c’était le meilleur endroit. En passant il pourrait même essayer d’ouvrir les armoires blindées de Ducrof si elles étaient toujours là.
Continuant son expédition, Bérenger se dirigea arme aux poings et dissimulés par les ombres en direction du souk.

- Voilà c'est tout ce que vous avez à faire, une fois rentré apportez tous ça et je pense que ça ira.

- Bien reçu, on rentre au Temple dés qu'on a fini. 

- D'accord. Bonne chance Gardiens, évitez de vous faire remarquer.

- Alors ça, ça a peu de chance d'arriver, à part quelques tunneliers on ne risque pas de rencontrer grand monde.

- Restez sur vos gardes tout de même. Fin de communication.






- Ouais, pas le choix de toute manière.



- Cours, cours ! Oh merde t'arrête pas.

- C'est ce que j'essaye de faire là. Oh merde ça commence mal.

- On fonce maintenant, on a pas le choix. Là ! Regarde. Le Gardien pointa quelque chose au mur. Un gaine de ventilation, on pouvoir passer par là. Faut que tu me fasses monter.

- Bouge, ils sont plus très loin. 

- C'est bon, j'y suis. Le gardien tendit alors son bras à Tristan.

Oh merde, ils sont là, aller bouge toi.

Tristan à la surprise de Nicolas lâcha son bras avant de dégainer son arme. Et de se mettre à courir encore.

- Retrouve moi au Souk !

Le souk était un endroit assez spécial avant la catastrophe : des foules de gens qui achetaient, vendaient tout ça sans aucun contrôle. On pouvait très bien mourir d’un empoisonnement alimentaire alors que la viande était certifiée saine et bien pire. Bien que le foyer de Bérenger soit à Lutèce il ressentait une certaine compassion pour les tunneliers ; perdre le métro était un coup dur pour l’économie de Paris. Le Bidonville était rempli de parasites et Montparnasse était sous le joug de la dissidence, Lutèce devait être le seul endroit où désormais goules, mutants et humains pouvaient cohabiter. Encore que, il y avait la vieille folle habitant en face de chez lui qui s’obstinait à vouloir l’envoyer en psychiatrie. Pour quelle raison d’ailleurs ? Il n’embêtait personne. Le mutant arma son Flamas : maintenant il était en territoire ennemi seul contre les légions de l’apocalypse irradié. Que ce soit les illuminés où les concurrents malhonnêtes le mercenaire ne se laisserait pas faire, surtout qu’il avait une tâche à accomplir.

Se fondant dans les ombres des tunnels, le récupérateur progressa dissimulé par l’obscurité des lieux. Les lampes faiblissaient vu à d’oeil et n’étaient plus que de vagues balises indiquant le chemin vers ce qui semblait être les reliques du marché métropolitain.
Bérenger continua sa route jusqu’à voir les premières rames en vue avec le paquet de goules qui allait avec, s’il avait eu un lance-grenade où un lance-flamme l’ancien de la FNF aurait volontiers déchaîné les enfers sur ces zombies mais en l’absence d’un matériel aussi évolué il faudrait y aller à l’ancienne. Le mutant profita des ténèbres du métro pour suriner une goule un petit peu trop proche de lui et continua sa progression dans le noir, heureusement qu’il avait l’infrarouge et le nocturne pour se repérer. Jetant un coup d’oeil au souk ce qu’il vit ne  lui plut guère ; pas mal de marcheurs gris, ce n’était pas une légion mais il ne pourrait pas tous les avoirs en silence. Le mercenaire devrait se montrer inventif pour trouver un moyen de passer, bondissant dans la première boutique en vue Bérenger fit l’inventaire ; de l’alcool, plein de babioles inutiles et le propriétaire raide mort.

Une boutique de prêt sur gage

Subtilisant tout l’alcool qu’il trouva, l’ancien soldat déshabilla aussi le cadavre en décomposition, nullement nécrophile les vêtements en lambeaux de l’ancien préteur lui permettraient d’avoir quelque chose à brûler. Assemblant quelques cocktails molotov, le mutant fut projeter à terre, qui dégaina son couteau suisse avant de bourrer de coups la goule au-dessus de lui, attaquant le cou et la tête en priorité. Le zombie s’effondra avec la tête en passoire, le récupérateur se releva et essuya la lame contre le comptoir.
Bien évidemment la goule avait hurlé à la mort et ses copines s’invitaient à la fête ; un marcheur gris à l’entrée, d’autres qui s’approchaient des fenêtres il fallait agir. Bérenger saisit le nouvel arrivant par la tête avant de briser un carreau avec puis lui brisa le crâne d’un coup de genou.
Virant les petits morceaux de verre d’un revers de manche le mercenaire se faufila par sa nouvelle sortie avant d’atterrir face contre terre. Les vitres avaient beau êtres grandes quand on mesurait deux mètres trente ça restait petit. L’ancien soldat se releva et alluma le seul cocktail molotov qu’il avait réussi à emporter et le lança de toutes ses forces sur les goules qui prirent feu.
Prenant son PL-A1 le mutant tua quelques goules bien trop près de lui avant d’entamer une fouille éclair des wagons à côtés : pas de plâtre, ni d’argile ni de plombs. Le tirailleur était le meilleur endroit pour trouver le dernier élément de la liste, le plâtre et l’argile ça devait se trouver dans n’importe quel atelier d’artiste ou chez un bricoleur. Bérenger bondit sur l’un des quais et commença à trottiner tout en cherchant une boutique ayant ce matériel. Son regard s’arrêta sur un magasin avec de la terre, ça pouvait le faire, le mutant fourra l’un des morceaux dans son sac qui fût alourdi d’au moins cinq kilos avant de continuer son chemin.

Dans quel merdier s’était-il fourré ?

Le mutant s’arrêta pour reprendre son souffle, courir comme un dératé pendant une dizaine de minutes fatiguait le plus ardu des sportifs d’autant plus qu’il avait une armée de goules à ses trousses. Bérenger fit sauter le cran de sécurité de son Flamas et mit en joue ses arrières ; plus personnes, sans doutes avait-il semé les goules après sa pointe de vitesse. Quoi qu’il en soit le mercenaire allait devoir redoubler d’attention, les marcheurs gris devaient s’attendre à de la compagnie où en tout cas, s’êtres aperçus de quelque chose avec le bruit qu’il avait fait. Le récupérateur poussa un soupir de soulagement avant de s’enfoncer dans les profondeurs obscures du souk, désert de toute vie. Pénétrant en douce dans un vieux wagon désert qui devait faire office avant de tripot à en juger par les dés traînant sur une table basse avec un grand nombre de coussins et de coffres de sûretés. Peut-être une petite banque privée, après tout, l’un des plus vieux métiers du monde devait encore perdurer même après l’apocalypse. En l’état il se serait volontiers servis mais il n’avait guère le temps ni les moyens ; pas de stéthoscope en vue ni de perceuse, donc pas jackpot. D’ailleurs il ne pourrait même pas tout emporté et le mutant n’était pas là pour ça, une prochaine fois peut-être. Quittant le wagon pour continuer son chemin accroupit, caché par les ombres, Bérenger se figea en entendant une goule arrivée.

Seule, tant mieux.

Fondant sur sa proie à l’instar d’un prédateur, le récupérateur enfonça sa lame profondément dans la gorge du marcheur et tourna le couteau autour de son cou pourri. Un sang infect s’écoula de la créature qui tomba à terre alors que ses derniers reste d’humanité l’abandonnait. Avaient-elles une conscience ? A vrai dire le mercenaire s’en fichait considérablement ; il lui fallait du plomb, le plâtre pouvait attendre. Au pire il déduirait ça de son salaire de récupérateur.
Par contre, ils ne pouvaient se permettre d’acheter du métal ; la grenaille coûtait une petite fortune et les cartouches de fusil à pompe aussi. Le budget du groupe n’autorisait pas vraiment ce genre d’achat, surtout avec ce qu’ils comptaient faire.
Reprenant sa progression, Bérenger se mit à ramper sous les rames du métro quand les chemins les plus discrets devenaient trop tortueux pour son corps gargantuesque. Le Tirailleur n’était plus très loin, autant ne pas faire de vagues. Apparemment les goules avaient toutes les yeux rivés en direction de l’affrontement et ne semblaient pas attirées par ce qui se passait du côté de l’armurerie.
Quelqu’un chose stoppa net le mutant qui se figea un instant avant que ses réflexes militaires ne reprennent le dessus et lui fasse dégainer son PL-A1 ; juste le Flamas en bandoulière qui bloquait. Réajustant le fusil de sorte à ne pas avoir des incidents similaires par la suite, il reprit sa progression sans que son arme ne se recale entre un wagon et le sol.
C’était peut-être un fusil laser polyvalent mais largement pas adapté aux intérieurs avec sa taille. Se décalant sur le côté pour vérifier qu’il ne s’était pas trompé dans ses calculs, Bérenger émerge de son dessous de rame en voyant qu’il était arrivé.

Inutile de se risquer à tenter la porte de devant, si elle était ouverte elle grincerait sans doute à en crever les tympans à un sourd.
Puis le mutant songea à sa sortie désastreuse par une fenêtre tout à l’heure et se décida à tout de même opter pour la porte. Entre deux solutions connes il choisissait la moins dangereuse pour lui.
Pénétrant dans la boutique avec la plus grande discrétion, le récupérateur jugea bon de refermer la porte derrière lui, même si elle ne grinçait pas une goule serait trop maladroite pour s’infiltrer dans son dos. Profitant que la porte menant à l’arrière-boutique soit ouverte, l’ancien soldat jeta un oeil au fond du wagon, histoire de ne pas se faire surprendre pendant qu’il tâcherait d’ouvrir les nombreuses armoires blindées abritant les armes.
Le triste spectacle fût sans appel ; la caisse ou ce qui y ressemblait le plus en tout cas avait été cabossée, détruite, son propriétaire réduit à l’état de passoire en tentant de défendre ses biens.
Le mercenaire fit un petit signe de croix.
Tout le monde avait le droit à un petit souhait de bonne chance dans l’au-delà. Qui sait ce qu’il y avait après la mort.

Sans plus attendre, il se mit en quête d’un pied-de-biche, de préférence robotique avec un petit réacteur nucléaire de poche et assez de puissance pour faire céder une armoire blindée. Peut-être de la thermite, Victor devait bien cacher des grenades à portée de main pour des cas comme ceux-là, mais ce qui inquiétait le mutant était le risque d’une étincelle. Avant la guerre ceux qui travaillaient des matériaux comme ça avaient des outils en bois, mais là il n’avait qu’un couteau suisse pour son bricolage.
En fait il valait mieux se rabattre sur le pied-de-biche nucléaire, moins probable mais moins dangereux.